La Russie boit sans dessoûler, pesamment,
Sans espoir, telle une femme hystérique
Qui pleure sans fin, comme pour se faire du mal,
Pas de salut, semble-t-il.
Et son fils n’arrive pas à comprendre
Pourquoi donc le Seigneur lui a réservé un pareil destin.
Il revoit le visage de sa mère.
Aimant et tourmenté, il pense à elle.
Mais n’est-ce pas elle, pure et lumineuse,
Qui nous regarde, portrait oublié?
Ce regard transparent. Ce front si haut.
Vingtième siècle. Dix-septième été
