Septembre. Il pleuvait. Le golfe miroitait.
Le vent sifflait dans les pins.
Seule une voile mélancolique a frémi,
Puis, brutalement, a disparu dans le brouillard bleu.
Et nous deux, soudain silencieux, nous étions là, debout,
Et une étoile terne n’en finissait pas de s’éteindre.
Est-ce que j’ai vécu cela ? Est-ce que je l’ai vécu ? Difficile à croire.
Est-ce que je le revivrai un jour ? Non, jamais.
Et pourtant, sans raison, me reviennent
Les pins dans le vent et le quai désert.
Et j’appelle maintenant bonheur
Ces instants jadis ignorés.
