Имея пять рублей, могу
В пролетке пыльной, антикварной
По тихим улицам Баку
Продолжить путь. И благодарный
Возница будет говорить
О том о сем... Мелькают спицы,
И будем вечно мы кружить
По улицам ночной столицы...
О, сколько здесь таится тем —
Перед богатством их немею...
А город будет между тем
Привычной жизнью жить своею.
Привычной, если не сказать,
Обычной или же банальной,
Там будет музыка звучать
Из темноты полуподвальной,
Там будут вечно торговать,
И пить вино, и веселиться,
Луна из волн морских всплывать,
И солнце за море садиться.
И дураков давнишний спор
Повергнет мудреца в зевоту,
И будет этой ночью вор
Вершить привычную работу...
Уже — попробуй отличи:
Мелькают тени, люди, зданья,
Безмолвно высятся в ночи
Дворцов немые очертанья...
И стариковская рука
Невольно опускает вожжи,
И предо мной встают века,
Минуя ветхие таможни —
Забыты даты, имена,
Цари, визири — все забыто.
И лишь немые письмена
Хранят тускнеющие плиты.
О, вязь таинственная плит!
Ведь эти надписи, быть может,
Навечно камень сохранит,
Да их никто прочесть не сможет…
И как неколебимый герб,
Как символ вечного Востока
Застыл на небе лунный серп
Недосягаемо высоко...
И тихо плещется волна,
И ночь бесстрастная темна.
